Pedro, gatto di quartiere.

Ieri era dai nostri vicini, dove ottiene cibo, coccole ed alloggio temporaneo, ovvero si infila in casa quando trova un varco aperto e si piazza a dormire su un divano fino a quando non viene scoperto ed accompagnato fuori. Poi passa da noi e vede se riesce a recuperare qualcosa da mangiare, se noi siamo in casa gli forniamo crocchette senza esitazione.

Mentre sono in cortile che gli do da mangiare, Miriam senza farsi vedere apre la mia valigia e ci mette dentro qualche stronzata che non sta nella sua. Tipo un paio di scarpe o un golf. In anni di continui viaggi oltre oceano siamo faticosamente passati dalla mamma di tutte le valige che conteneva tutto quanto sarebbe potuto servire per tre anni in un villaggo isolato in Tibet,  ad una valigia a testa di quelle che si mettono nello scomparto in cabina. Ma la sua non basta ancora;  poco prima di partire scopro in genere che la mia assume la classica forma tondeggiante, il peso specifico del cemento. Allora apro e trovo le sue dannate scarpette che non metterà mai, oppure il golf che a New York, come nel cuore dello Zimbawe, non si trova.

Questa operetta va in scena ogni tre mesi. Non devo perdere di vista la mia valigia altrimenti rischio di trovarci cose voluminose ed inutili.

Nel frattempo il felino cerca di entrare in casa. Sa che la mia reazione consiste nell’afferrarlo con entrambe le mani, voltargli la pancia in aria e affondarci la faccia strusciandogli contro il mento ed il naso emettendo suoni gutturali.  La mia violenta reazione gli provoca una esplosione di fusa ma come fanno tutti i gatti, dopo 15 secondi si ribella e prova a divincolarsi. Mi spiace non farlo entrare, ma Miriam inizierebbe a starnutire seduta stante, dunque il felino se ne sta fuori. Non ci rimane troppo male, se ha voglia va a dormire nella sua cuccia, altrimenti troverà posti ancor più accoglienti. Tutto sommato è un gatto fortunato.